Les Tournesols, série de Paris, Vincent Van Gogh, 1887
« LES TOURNESOLS »
C’était toujours avec une certaine appréhension que le champ se réveillant du sommeil de
L’hiver observait dans son horizontalité, le vieux paysan.
Cet homme planté à son angle, avait vu bien des récoltes, bien des moissons, son béret
De travers sur sa tête chenue, en costume en velours côtelé, élimé aux manches, usé aux genoux, avec aux commissures des lèvres une gitane maïs, comme une braise lente, qui
Lui jaunissait la bouche.
Le champ ne savait pas ce que prévoyait l’homme, ce qu’il savait, c’est que bientôt, celui
Ci, assis sur son vieux tracteur au rouge délavé, des phares étoilés, définitivement éteints
Soleils crevés, passerait la charrue, immense ongle rouillé, pour renverser la terre
Bouleverser des ombres, un labour qui serait autant de cicatrices aux protubérances
Grasses.
La machine avait avancé cahin-caha, laborieusement, le vieux paysan secoué
Tout de guingois, dans le tohu-bohu, le vacarme enfumé, la tête en arrière il jetait un
Regard qui surplombait l’apparition des blessures argileuses.
Il y a deux ans, le champ avait vu, après ses meurtrissures, son corps brun se couvrir
De longs épis de blé alourdis de grains presque vermeils. L’année dernière un seigle un peu triste, un peu gris, un peu anonyme avait tatoué sa surface.
Ce labour était terrible, non seulement il subissait, mais également, le soc antédiluvien
Faisait remonter des cailloux blancs comme des os et une multitude d’insectes, de vers
Qui se tortillaient aveuglés par cette lumière soudaine et les jours d’après des nuées
D’oiseaux surexcités, la plume en bataille s’abattaient, fouillant du bec mes scarifications
Encore humides.
Je voyais ses gros godillots sur moi, avançant avec difficulté, il ressemblait à un culbuto
Un peu voûté, un peu fourbi, il semait à l’ancienne, à la volée, les grains faisaient un cercle
Ephémère avant de tomber dans les sillons.
Ensuite, venait le temps des grandes pestilences. Avec un tombereau patiné de corrosions
Rougeâtres, il m’aspergeait, il épandait un fumier noir et épais d’où s’échappaient de grosses mouches en armures vertes.
Puis revenant avec le tracteur, il passait une herse pour aplanir ce mélange contre-nature.
Dans l’interrogation suspendue, il fallait que j’attende, des journées anisées, afin de pouvoir
Savoir, de pouvoir savoir.
Bientôt des pousses tendres émergeaient de mes boyaux, il me fallait encore davantage de patience.
Bientôt les tiges s’étaient élancées vers les hauteurs brûlantes, c’était l’été.
Assez promptement les fleurs avaient écloses, tout d’abord modestes, elles étaient devenues
Rondeurs gigantesques, de beaux tournesols resplendissants.
Sur mes bords les fleurs pleines d’atermoiements, pleuraient des pollens de chagrin, elles
Etaient si petites qu’elles se pensaient insignifiantes.
Maintenant j’étais couvert de tournesols, de tournesols très imposants, une kyrielle de pétales
Jaunes, un débordement de tiges, une pléiade de faces rondes, de visages ronds lumineux
D’être adorateurs du grand central, du soleil.
Figures ou bouches aux yeux multiples ?
Tout cela se confondait dans une hypothétique analyse.
Soit on pouvait entendre le bruit de leurs grandes bouches buvant goulûment la lumière
Ou bien alors observer leurs yeux immenses, fixant, adorant, hypnotisés par l’amplitude
Photosphère.
Les tournesols souriaient de toutes leurs dents ovales,de toutes leurs graines qui ressemblaient
A s’y méprendre à de minuscules œufs bruns, dans l’attente de quitter leurs énormes rondeurs
Arrachés, détachés par la main du vent, par le bec ivoire des oiseaux, par la clarté soudaine
Du bond d’une sauterelle.
Un seul tournesol ne suivait pas le char brûlant. Il était à l’extrémité de moi-même, du côté
Gauche.
Il était à l’envers, sombre, sans couleur.
Etait-il étourdi lors de sa germination peut-être trop hâtive ?
Voulait-il voir le jour dans une perpétuelle nuit interrogative ?
Je ne la savais pas.
C’était certainement ma part d’ombre……..
Bouche de Cavage, photographie de Vincent Citot, île de France, 2023
Sous les frondaisons stridentes
J’avais abandonné Eole
Peintre total
Qui jaunissait les prairies folles
Peintre à l’inspiration définitive
A l’absolue palette calorifique
Dorénavant les champs
Que j’avais quittés
Jadis couverts d’épis énormes
Aux grains explosifs
Novas dorées
N’étaient plus
Que cadavres ombrés
Couchés
Pailles terrassées
Pailles essoufflées
Sous le souffle chaud
Dans l’haleine brûlante de l’été
Dans mon havre de verdure
La fraîcheur était une armure
Dans les ramures
Des oiseaux ébouriffés
Jouaient à saute-branches
Le bonheur me donnait des ailes
Mais la forêt
N’était qu’un îlot
Précaire
Il me faudrait retrouver
L’horizon harassé
J’avais déjà soif
En pensant
A ce futur calorifique…….
Comme un isthme 